Ayer cometí el error de bajar al Carrefour en hora punta. Siete de la tarde, sábado, a pocas horas del inicio de las vacaciones de la gran mayoría. ¿En qué estaría yo pensando?

 

Estos baños de masas sirven para comprobar, una vez más, por qué ya no soy humano. Suerte que llevaba mi mp3.

Ya volveré otro día.

- Doctor, todo me da vueltas, tengo náuseas

- ¿Desde cuándo le pasa?

- No estoy seguro, un par o tres de meses atrás

- ¿Qué sucedió exactamente?

- Un cúmulo de infortunios

...

 

- Bien, tras examinar su caso, puedo dictar un veredicto. Su cerebro necesita secretar felicidad. Es básico para vivir, ¿sabe? Sin eso lamentablemente se acaba secando, marchitando como una rosa privada de su libertad. Hágame caso, sea feliz.

- De acuerdo, doctor. Sólo dígame una cosa más, ¿cómo lo hago?

 

...

 

- Querido amigo, a eso no tengo respuesta. La vida es injusta a veces, muy injusta otras.

La constante quería para su funeral una sala vacía. Nadie debería perder el tiempo llorando una pérdida porque la marcha es el camino final, y la suya no debía ser una excepción.

 

La constante preparó un plan. Una tarde, durante su ejercicio diario, iba a nadar los últimos metros. Mientras los niños se recogían y los monitores contaban los minutos para marchar aprovecharía el desajuste y se sumergiría. Se quedaría en el fondo, mirando el agua azul y los destellos de los focos. La angusta de los segundos previos al encharcamiento sus pulmones iba a ser horrible, mas no tanto como lo había sido su vida.

 

Cuando de nuevo llegó el verano a la ciudad decidió que el momento era el más apropiado. Las luchas internas no cesaban, la servidumbre a una vida sin reclamos, sin incentivos y sin colores debía pasar otro plano, el del camino final. La suerte estaba echada, lo había jugado todo a una carta y la había perdido antes de la última baza. No había alternativa.

Una mañana, cuando aún caían tenues los rayos de sol, se despertó en seco empapado en sudor. Miró sobresaltado a su alrededor y comprobó que todo seguía en su sitio, y en silencio. La cama era grande, perfecta para dos personas. Pero hacía mucho tiempo que dormía solo. Instintivamente buscó a cada lado, rememorando involuntariamente algún instante del pasado. Sabía que su mirada no encontraría nada, pero hizo caso omiso y volvió a recostarse sobre su espalda mojada.

 

Cada cierto tiempo la escena se repetía: siempre se incorporaba, tomaba una ducha fría y preparaba el desayuno. Solía ser el domingo, el único día de la semana que le concedía horas de sueño. Parecía hecho a propósito, pero hacía tiempo que había decidido no rebelarse contra su propia sombra y aceptar su desdicha.

 

Entonces frecuentaba el balcón, cuando el sol comenzaba a calentar y sus ojos, poco habituados la luz natural, protestaban enérgicamente manando lágrimas.

 

Mes tras mes, semana tras semana, tenía que poner remedio antes de convertirse en una constante. Pensaba insistentemente en acabar con la situación...

Mientras la ciudad se acuesta su paso es firme.

Entre las sucias calles su mirada es distraída, las dudas no le han dejado ver todas esas guapas chicas que clavan sus ojos en su figura. Continúa adelante, sembrado en tiniebla y lacrado con el silencio de una vida solitaria, al margen de cualquier respiro feliz y de ningún contacto humano.

 

Para él la jornada acaba cuando sale del trabajo. Es entonces que su cerebro deja de emitir impulsos inteligentes y malvive entre tormentas y nubes negras, entre reflexiones sin fin acerca de su futuro, su presente, su pasado...

 

Cuando por fin logra conciliar el sueño su espíritu despierta y se despega de su cuerpo. Empieza su labor de cada noche, reparar todas aquellas sombras que día tras día acaban por desaparecer.

 

Y así, cada día se despierta desmemoriado, sin recordar las pesadillas de la jornada anterior.